Iain Sinclair

Acho que foi no dia da coroação de Westminster, um triste passeio por uma cidade decididamente nada festiva, que percebi que não havia mais clima. Esse tópico reflexo da conversa britânica finalmente abdicou. O tempo havia retirado as metáforas aceitas das quais a vida cívica e poética dependem. O antigo vínculo entre rei, súditos e céu foi dissolvido. Se nossa antiga intimidade com mudanças quase imperceptíveis na pressão atmosférica fosse perdida, estávamos perdidos. Também perdido. Divorciados de nosso senso de identidade mais antigo, não tínhamos mais nada a fazer nessa expansão metropolitana alienada. E não poderia haver ecologia funcional sob um manto tão monótono e inflexível. Um edredom pegajoso e persistente de negativos cinza nos separava da revelação das ruas migratórias das nuvens.

Não havia nenhuma orientação de conduta deixada na espera do nascer ou do pôr do sol. O clima era um negócio corporativo. Um recurso privatizado exclusivo para assinantes, disponível como um aplicativo pré-pago. Um investimento protegido por drones militarizados e satélites estratégicos. As nações em guerra foram invadidas agora por balões meteorológicos intrusivos. Nossa dose diária de sol e tempestade foi exagerada e subexperimentada. O clima virtual eliminou nossa afinidade de testemunho com o real. As manifestações culminantes ao longo das margens do rio Fleet enterrado, no dia da coroação televisionada, eram ilegíveis e imóveis. O tempo havia parado em algum lugar na escala de cinza da amnésia eletiva. Cada amanhecer suportamos o mesmo capacete de fumaça sem fogo causal. Negados essas bênçãos diurnas comuns, ataques e febres comuns, sufocamos para respirar como criaturas marinhas presas e se debatendo no degrau evolutivo errado.

Na coroação anterior, a da minha infância, quando a televisão estava apenas começando a colonizar a profecia do tempo, caiu uma chuva apropriada. Um enxágue das ruas e cascos carbonizados de prédios públicos. A multidão leal daqueles que sobreviveram à guerra: eles estavam orgulhosos de estarem encharcados. Grato por receber uma ração de gabardine encharcada, gotejamento no pescoço e sapatos vazados, a fim de prestar suas humildes homenagens à procissão dourada. Os príncipes e ex-príncipes. Os duques, embaixadores e dignitários do império. Ladeado pela fina linha vermelha de cavalaria que sobrou de Waterloo e da Crimeia, desde lidar com bôeres e resistentes nativos até a onipotência da Companhia das Índias Orientais.

A chuva deste sábado, 6 de maio de 2023, mal foi percebida. Não veio dos céus ou dos oceanos poluídos. Ele espreitava sob e ao redor do Viaduto Holborn como um boato cancelado, um vendedor sem ingresso. O céu jogou o jogo da herança, imitando o estroboscópio da enxaqueca daqueles gabinetes de televisão primitivos escutando, como uma visão enevoada no Magical Speculum ou Black Stone do Dr. John Dee, o ritual de unção da rainha Elizabeth II. O contrato histórico entre os cidadãos desta ilha costeira e os antigos deuses foi confirmado no teatro das nuvens.

"A luz aumenta", advertiu Shakespeare em Macbeth, uma tragédia bordada com cânticos fóbicos de bandidos paranóicos e seus familiares, aquelas bruxas que conjuram o clima: os artistas meteorológicos de cabelos chocantes da era jacobina. Rei, rainha, corte e servos comuns: eles tremiam com o que podia ser lido dos céus. Mas caminhar, no dia da coroação, dentro da bacia do Vale do Tâmisa, era como empurrar contra a ardósia liquefeita. A tampa estava abaixada. Uma meada descendente pulsava como a tela de um laptop que se recusa a obedecer, mas não pode ser desligado. O tempo, como prerrogativa real, foi suspenso. Não era ruído nem sinal. O oráculo das estrelas era mudo. As transmissões estelares falharam.

A herança shakespeariana de Londres de "névoa e ar imundo", explorada por Dickens como um espectro de resistência heróica na sufocada e malcheirosa capital de um império mundial do século 19, foi neutralizada por conferências de banqueiros preocupados e políticos rebatizados realizados em resorts de luxo seguros . Por apresentações deslumbrantes e promessas inexequíveis. Ameaças apocalípticas são transmitidas como entretenimento de massa. A pornografia do Juízo Final é transmitida por intermediários sussurrantes e acompanhada por uma música solene.